Ce que l’on raconte de vous

« La nouvelle de votre foi en Dieu s’est si bien répandue partout que nous n’avons pas besoin d’en parler. » (1 Th 1, 8)

30 TO A

Abbé Samih Raad

        

 Frères et sœurs,

Que raconte-t-on de vous quand vous n’êtes pas dans la pièce ?

Nous aimerions répondre : « Qu’il est chrétien. » Mais soyons honnêtes. On ne retient pas toujours cela. On retient une humeur, un regard, une façon d’entrer ou de se taire.

Paul, lui, fait une chose rare. Il écrit aux Thessaloniciens et il ne parle presque pas de lui. Il ne dit pas : écoutez ce que j’ai fait. Il dit : écoutez ce qu’on raconte de vous. D’une ville à l’autre, on se passe l’histoire d’un accueil, d’une joie. Et il sourit, on le devine : « nous n’avons pas besoin d’en parler. »

Pourquoi ? Parce que leur vie parlait à leur place. Et pour vous le dire, je voudrais vous proposer une image : celle d’une icône.

Une icône ne bavarde pas. Elle ne démontre rien. Elle est là, et elle laisse passer une lumière. Tout en elle est fait pour que le regard ne s’arrête pas à la surface. On se tient devant elle, et c’est comme si Quelqu’un nous regardait.

Eh bien, les Thessaloniciens étaient devenus cela. Des icônes vivantes.

Comment ? Paul le dit en trois gestes : ils se sont détournés des idoles, ils servent le Dieu vivant, ils attendent son Fils. Se détourner, servir, attendre. Regardez une icône : un visage tourné vers Dieu, qui sert, qui attend. Rien d’autre.

Et pourtant, regardons notre monde. Jamais on n’a autant parlé, autant montré. Chacun fabrique son image, la retouche, la soigne. Nous voulons être vus, et nous nous épuisons à cela. Les idoles d’aujourd’hui n’ont plus de temple. Elles ont un écran.

Mais l’icône, elle, ne cherche pas à être vue. Elle cherche à laisser voir un Autre. Toute la différence est là.

Alors ne nous donnons pas trop vite bonne conscience. Moi le premier, je peux parler très bien de la foi et la vivre très mal. Défendre la vérité d’une voix dure. Être à l’église d’une humeur, et à la maison d’une autre. Ces jours-là, l’icône est noircie par la fumée : nos rancunes, nos habitudes. La lumière passe mal. Et les gens ne s’y trompent pas. Ils ne lisent pas nos paroles. Ils lisent nos vies.

Mais n’allez pas croire que tout fut facile pour eux. Paul le dit : ils ont accueilli la Parole « au milieu de bien des épreuves, avec la joie de l’Esprit Saint ». Pas une joie sans larmes. Une joie qui a traversé la nuit. Et c’est pour cela qu’elle est crédible : celui qui souffre n’écoute que celle-là.

Et voici la bonne nouvelle. Ces Thessaloniciens étaient des païens, des gens comme nous, avec leurs peurs et leurs idoles. Ce n’est pas leur perfection qui a rayonné, c’est leur accueil. Ils ont ouvert la porte, et l’Esprit a fait le reste. Saint Séraphin de Sarov, ce moine russe qui appelait chacun « ma joie », le disait ainsi : « Acquiers l’esprit de paix, et des milliers autour de toi seront sauvés. » Pas un grand discours. Une paix qui se laisse traverser.

Et c’est exactement ce que Jésus répond dans l’Évangile. On lui demande le plus grand commandement, et il en donne deux, collés l’un à l’autre : aimer Dieu, aimer le prochain. Pas l’un sans l’autre. Car se tourner vers Dieu, c’est se retrouver tourné vers le frère.

Lequel ? La première lecture nous le dit sans détour : l’étranger, la veuve, l’orphelin. Le plus petit. C’est sur son visage que la lumière se voit, ou ne se voit pas.

Alors, comment faire ? Ce soir, un peu de silence, avec une seule phrase : « Seigneur, tourne mon cœur vers toi. » Et cette semaine, un geste. Saluer par son nom celui qu’on croise sans le voir. Inviter à sa table quelqu’un qui est seul. Répondre doucement quand on aurait envie de répondre sec. Rien d’éclatant. Juste essuyer un peu la vitre.

Emportons cette question : si l’on racontait ma vie sans me nommer, y reconnaîtrait-on le Dieu vivant ?

Que le Seigneur tourne nos cœurs vers lui, et qu’il fasse de nos vies des icônes ouvertes, pour sa gloire et pour la joie de nos frères. Amen.